Кто-то спрашивал, а почему цикл - вот поэтому. Потому что эта история не закончена. она продолжается. Это ещё одна страница войны. Даже не эпилог, просто ещё одна.
Ветер... он всегда что-то знал...Что-то хорошее и давнее. Он помнил. Просто помнил,
что бы там ни говорили про Владыку Ветра. Помнил и беготню на зеленых полянах. И теплые вечера возле камина. И звонкий смех в мастерской... и свободу побережья. Первую улыбку. И последнее горькое - уходи. Кто из них сказал это - какая разница. Так эта горечь и осталась между ними. Осталась сухой пленкой на губах и сухим букетом незабудок... неподаренных. Но и не упавших в пыль. Именно поэтому она и надеялась. И не пошла в тот день к военкомату. Знала - ничего хорошего ей нескажут. Ничего, что она хотела бы услышать. Ничего, чего она бы не знала.Он тоже был как ветер. Легкий, веселый. С задорным свежим взглядом. Улыбкой на губах. Тихий лесной ветерок. Умеренный ветер города, развевающий стяги и наполняющий его ароматом цветов из Садов. Свирепый шторм побережья, сминающий камни и рвущий паруса кораблей. Он был таким... и просто был. Любимым.
Она ненавидит войну и знает, что нельзя вернуть тех, кто ушел. Но это место... совсем рядом - рукой подать, несмотря на всю свою славу, хранило жизнь. Такой вот парадокс - обитель мертвых хранит жизнь.
Он стоит, невидящим взглядом уперевшись в облака, сдерживая слезы. Перед глазами картины совсем других мест. Похож. И не похож. И только ветер доносит до него её прерывистый вздох. Резкий поворот и растерянно-возмущенное:
- Ты?! Откуда?!
- Я. Ты думал... я вас не найду?
- Не ждал. Никого не ждал. Тем более тебя. После всего.
Стена. Стена в его взгляде, окоторую, кажется, разбивается душа. Сердце. Надежда. Жизнь. Она словно вновь слышит то нестерпимо горькое «Уходи». Но не сейчас... теперь она не сделает шаг назад. Лишь не менее горькое рвется с губ:
- Неужели вы решили, что я поверила им?
И она отворачивается, не желая... не находя в себе силы увидеть холод в его глазах. И не желая показывать боль всвоих.
Но... он не зря был ветром. Воздухом, что проникает в суть происходящего. Сначала ей на плечи легли знакомо легкие руки. А потом твои горячие ладони обхватили его холодные. И шепот, болезненный, горячий, виноватый:
- Прости. Прости-прости-прости. Ты не могла, конечно ты не могла так подумать... поверить что мы... Не поверила... Прости...
- Как я могла... Вас я знала... или думала, что знала.
Вздох. Один вздох, собирающийвоедино всё: облегчение, радость, понимание и надежду. Она оборачивается, чтобыувидеть наконец любимое лицо. Одно из. А он... внезапно встает на колени, продолжая сжимать её ладони:
- Прости. Я... вернулся. Один. Но...
Она мягко освобождает одну ладонь и кладет ему на голову:
- Не надо, - потом поднимая его, - Ты вернулся. Это главное.
Тихий вздох - шепот:
- Мама...
-
-
06.05.2012 в 10:59Пиши еще))