"Здравствуйте, всем рада и готова показать что умею и немного рассказать о себе. Открыта всем!"
Так было, когда это дневник только заводился. Было. Так было и он был полностью открытым. Но время идет, все меняются, нам указывают на ошибки и мы их исправляем. Или не исправляем и бежим от них, прячемся в коридорах мира, оставляя дверь в нашу свою комнату чуть приоткрытой. Самую малость. Так произошло и со мной. Именно поэтому проза (если она ещё будет) будет выкладываться относительно открыто. А стихи... они наверное станут закрытыми, если я снова стану их выкладывать. Почему? Потому что не стоит. Домашних поэтов, коряво пишущих о том, как им не хватает чего-то в полной жизни много. И я одна из таких, а значит - нет смысла показывать то, что нашептал ветер или напела лампа. Они будут, но будут как призраки - хоть что-то таинственное и интересное в одном из сотен тысяч дневников, в которых люди спасаются от реальности или же стремятся найти таких же как они, показывая себя. Так что... "поэт" умер.